Pataleta Literaria (3)

Si piensas en literatura juvenil, piensa en Enid Blyton. Una mujer con un nombre tan extraño e impreso sobre tantas colecciones distintas de libros que llegué a plantearme si Enid Blyton no sería en realidad el nombre de la editorial.

Parece mentira que hoy al cuadrado las madres intenten colarles a sus hijos un libro de Enid Blyton por la escuadra. Cuando yo era pequeño (la Cuesta de la Vega era un escalón), Los Cinco ya era un grupo apolillado, con esa pinta que llevaban en las ilustraciones y esa extraña costumbre de comer galletas recién horneadas y usar jengibre hasta para sellar la junta de una cañería. Por otro lado, estaban los Siete Secretos, cuyos títulos inducían al caos y la confusión, provocando que no hubiera forma de saber qué libros habías leído ya y corrieras el riesgo de comprar tres veces el mismo: “¡Bien por los Siete Secretos!”, “¡Tres Hurras por los Siete Secretos!”, “Otra vez los Siete Secretos” y el número final, que nunca llegó a publicarse, llamado “Los Siete Secretos y la Ruleta Rusa”. Luego estaban Puck, las gemelas O’Sullivan y no sé qué historias de las Torres de Mallory, que eran de niñas y como se te ocurriese siquiera rozarlos en presencia de algún chico del barrio, corrías el peligro de pasar a ser “el marica de Raúl”.

Como la mayoría de los niños de hoy pasan, el universo-mundo literario ha sabido actualizarse a tiempos modernos, sustituyendo a Los Cinco por (verídico) los Cuatro Amigos y Medio, que son cuatro chavales tópicos y el omnipresente perrito encantador (como en Los Cinco, Los Siete Secretos, y La Profecía), enfrentándose a casos bastante más actuales que los de los chavales de Blyton (cosas como “el cocodrilo en Internet” y demás). Puck ha dejado paso a Tirya, la aventurera egipcia, gracias a la cual las niñas se familiarizan con el entorno del Antiguo Egipto y se alejan un poco del sórdido mundo de los móviles y el Messenger. Sólo un poco, ya que los jeroglíficos y el lenguaje subnormalesco del sms y los muñequitos gestuales del msn no difieren mucho entre sí.

También, y sacada de la fabulosa chistera de la editorial Salamandra (que desde que dieron el pucherazo con Harry Potter, no hacen más que elegir exitazos de ventas), encontramos la saga “Misterios de Roma”, que es una especie de Scooby Doo pero sin perro y con togas y cariátides. Esta es realmente educativa, y gracias a ella los niños se interesan por la Antigua Roma y se van perfilando como consumidores en masa del aluvión de novelas históricas ambientadas en esa puñetera época. Jesús, qué saturación de Publios Aurelios, Cayos Pompeyos y Garbanzos Pedrosillanos. No me extraña que Nerón pegara fuego a la ciudad.

Pero donde la literatura juvenil se nutre desde hace unos años es en la fuente inagotable de la literatura fantástica. Eso que algunos denominan como “fantasía épica”, otros “espada y brujería”, otros “tipo Tolkien” y yo “enanos, elfos y esas cosas”. Y, por supuesto, el sector que oye campanas y, al no saber dónde, dice “novelas de rol”. A las reediciones en tapa dura y Lujo Pomposo (co-fundador de un tercer triunvirato que nunca llegó a cuajar) de sagas clásicas como Reinos Olvidados o la interminable Dragonlance, así como el bombardeo de Tolkien con el que ediciones Minotauro pretende subsistir mientras espera que Javier Negrete se replantee en serio eso de escribir “novela seria” y vuelva al redil, se le añade la tira caracolera configurada por doscientos mil títulos de Salamandra, que por lo visto no se venden mal a pesar de ser imposible distinguir los unos de los otros excepto por el color de la cubierta. El día que se queden sin colores en la gama, van a haber problemas. Entretanto, sepan que (y fuera de Harry Potter) hay uno morado que es la continuación de uno amarillo con elfos. Y hay otro con elfos que es azul clarito, en plan After Sun de Nivea. De los títulos y los autores, ni idea. Y creo que los niños tampoco.

Mención aparte merecen tres sagas que han hecho las delicias de los devorapotters de pro. Una, las Crónicas de Narnia, que aún seguiría durmiendo el sueño de los justos si no fuera porque a los avispados de Disney se les ocurrió adaptar la segunda novela al cine. Aún hay quien pregunta si van a sacar más libros de la saga, ignorantes como son de que Narnia tiene más años que el Sol, y C.S. Lewis lleva muerto la tira y los que andó a gatas. Y que escribía unas movidas religiosas que, fuera de las creencias de cada uno, tienen su aquel. En cuanto a Narnia, en boca de muchos niños, la mitad de los libros no hay quien los sufra (especialmente, El Caballo y el Muchacho, con cuyo título en putalocura y similares se haría mucho jolgorio).

Tras la puerta número 2 se esconde Christopher Paolini, el Joselito de la literatura. Con quince años, edad a la que terminó los estudios secundarios (en España hemos superado esto, nuestros niños acaban los ESTUDIOS en cuanto empiezan secundaria, jo-jo-jo, cuán mordaz soy), parió algo que sólo puedo calificar como “cosa”, llamada Eragon. La conocen, la han visto, es esa novela azul con un dragón poniendo cara de gili en la portada. Porque llamándose Eragon, tenían que salir dragones, claro, aunque Eragon sea el nombre del protagonista. A ver si les suena: un humilde currela adolescente que vive en una cabaña apartada del pueblo con su tío, con quien se ha criado sin saber nada de sus padres. Un huérfano de estas características no podía sino estar destinado a ser EL ELEGIDO, ser entrenado por un viejo maestro, descubrir en sí mismo un poder fantástico (herencia de su padre), y enfrentarse al malvado déspota que quiere sojuzgar al mundo (como Bruteztrausen). Eh, pero es una novela para niños, nadie ha dicho que tenga que ser original. Si no, Enid Blyton se habría muerto de hambre.

Eragon, que ha sido un soplo de aire fresco para la mediocre editorial Roca (aire que ha aprovechado para inflar algún que otro globo, sacándose de la manga ediciones especiales por un tubo, ahora que llega la peli y Paolini no se ve capaz de terminar el tercer y último libro), se basa en todos los tópicos habidos y por haber: los elfos son maravillosos y bellísimos, los dragones son majestuosos (y están casi extintos), los enanos pasan de todo, el poder corrompe, y siempre hay un sabio anciano que se conoce toda la trama y encarrila al héroe. Y por supuesto, el bueno cuenta con una espada, legado de su padre, que es la leche condensada.

Finalmente, y posándonos en este país que cuelga de Francia por Andorra, vamos a dar de patitas en Idhún. Idhún es un planeta, invención de Laura Gallego García, que desde pequeña quiso ser escritora y vio su sueño cumplido al alzarse con el premio Barco de Vapor (sí, esa serie de libros que ustedes creían desaparecida hace años) a la tierna edad de dieciocho años. Desde entonces, y casi siempre al abrigo de SM (algún flirteo con Pearson ha tenido), ha cosechado éxito tras éxito, llegando al éxito real (que se traduce en “vender libros a lo bestia”) con la saga Memorias de Idhún, recién culminada con el tercer volumen (aún más gordo que los anteriores, bajo la clara influencia de J.K. Rowling; me flipa que los niños se lean tochos de ese calibre en cuatro días, y tarden un mes en leerse el Lazarillo de Tormes). Le eché un vistazo al primero y, aparte de certificar que tiene la presentación más HORTERA de la historia (parece cubierto de lentejuelas brillantes), me veo en posición de anunciar que lo encuentro una especie de culebrón con magia de fondo. Una historia escrita por y para jovencitas risueñas y amantes de vibrantes aventuras y encrucijadas amorosas (¿se quedará Victoria con el niño bueno… o con el tipo malo?). Es decir, para las que rondando los cuarenta se tragan las chufas de Danielle Steel de dos en dos.

Por otra parte, he visitado la web de Laura Gallego, y la chica me ha caído en gracia. Se la ve volcada en su trabajo, bastante cercana al público, y con muy pocos humos (o sea, que como pasa siempre que digo esto de alguien, será una retorcida cabrona que va por ahí riéndose de los paralíticos y llamando “frikis” a sus lectores). Pero eso no quita que escriba novelilla rosa para niñas y que a mí, como alguien más mayor que un niño y más varonil que una chica, me resulte bastante petardo. Lo mismo que su otra saga, las Crónicas de la Torre (con reedición lujosa al canto). Laura, ven a mi instituto y háblanos de la influencia de Chesterton en tus obras, de a qué nivel de Bajomontaña llegaste con tu maga-ladrona elfa Yesmeya, y dinos si te has encontrado algún troll por el camino, dinos cómo has escapado, si has silbado a tus amigos…


Amplíen la estupidez que rezuma este blog en formato audiovisual con:
CAMPAÑA FAM.AL.DOB

Y el acostumbrado episodio semanal de Eh Tío y Mira Tío